Kilómetros para la sopa de los pobres, el Tíber reducido a chabolas, arcadas invadidas por mantas. Estos costos son humanos pero no hay humanidad para ellos. Vacío para perder, gastos no reembolsados, así fue, bajo cuyo toque … Una epidemia mal tratada, política, socialmente, y mueres un poco cada día. Los planes proclamados de Conte se cocinan y se comen mierda. El poder es así: extrae sus castañas, deja a los ciudadanos en el fuego. E insisten, cierran todo, no escuchan razones, no se preocupan por nada. Estos son los costos que escapan, no se pueden controlar, no se pueden calcular
¿Cuáles son los costos incontrolables de una pandemia? Son los que escapan, que nadie se toma la molestia de calcular: considerados inevitables y abandonados allí, a merced del destino. Estos costos son humanos pero no hay humanidad para ellos. Vacío para perder, costos no reembolsados, así fue, en quién es el turno. Entonces sucede que un noticiero, por una vez, se detiene para contar la vida de aquellos que, antes de Covid, para bien o para mal, siguieron adelante y luego las últimas cuerdas se rompieron y se encontraron bajo los puentes del Tíber, encerrados en una carpa, esperar lo imposible. Una vez y solo una vez: disparas el patético servicio del que salvan los amigos, de las colecciones en Facebook , que ha encontrado un futuro, y ahí acaba. Como si los demás no quedaran a merced de nada. Ya no hablamos de eso, la información ha cumplido con su deber, “pasemos página definitivamente”, como dice el ponente .
Pero si pasas la página encontrarás una similar, líneas kilométricas para la sopa de los pobres, a lo largo del Tíber reducido a un poblado de chabolas, soportales invadidos por mantas que contienen seres humanos. Que no se lo crea, se piensa: pero no es posible. Y no quiere saber, porque esos "vagos" están demasiado cerca, están a un paso del destino: ¿por qué les pasó a ellos y no a ti? ¿Por qué no tenían una red familiar como la tuya, capaz de compensar la desaparición del futuro? Pero hay continuamente "costos" que pierden su rumbo, que ya no han funcionado, se han mantenido hasta que los recursos ya no son suficientes. Entonces, dejarse morir día tras día o superarlo en un momento, la nota habitual de disculpa por un pecado que nunca se cometió, no hace toda esta diferencia.
Muchos, no todos, están en la pequeña empresa, en la restauración, en trabajos laborales o en el entretenimiento: una vez músicos, actores, actores exitosos, uno, a quien no queremos nombrar por respeto, se acaba de humillar a su edad: cuarenta Hace años estaba en boca de todos, actriz cómica desgarradora, ahora se ha ido volando de Roma, ha vuelto a la casa de su madre y “mando audiciones, me dicen que te avisaremos, pero nadie me avisa. Y no sé qué me va a pasar ”. “Si es tan difícil morir” , cantó Lucio Battisti. No, no es difícil: basta una enfermedad inesperada, una epidemia mal tratada, política, socialmente, y mueres un poco todos los días, sin dejar de vivir.
¿El Lungotevere como barrio pobre? ¿Posible? Sí, posible y muy cierto. Roma como el París de Simenon, en cuyas novelas, en las que Maigret nunca hay una investigación sin los vagabundos: sin detalle, sin trasfondo sino carne viva y desgastada la historia, pero no el quinto centro, derrapando existencias cuyos olores, cuyas herrumbres cuentan todo sobre la precariedad del hombre; a Simenon sirven para ilustrar una verdad demasiado ingrata: que un día antes incluso esos "sin techo" tenían casas calefaccionadas, trabajos, futuros a la venta, y luego rodaban bajo los puentes del Sena, de la misma manera que un asesino es un hombre " normal "hasta un momento antes: después, nunca será como los demás.
La sinceridad abismal de Simenon es una enseñanza casi evangélica: no desprecies, no condenes, porque eres demasiado frágil frente al mar de la vida, a cada momento una ola puede arrastrarte. Y ahora Roma es una novela de Maigret. Ve por el Lungotevere y encontrarás este tejido alucinante de harapos, de cortinas rotas, de baratijas de los que han terminado sus días. Y se alargará, porque lo sabemos, porque la verdad es que nadie sabe realmente qué hacer – los pregonados "planes de resistencia y resiliencia" de Conte son la quintaesencia de la mierda cocinada y comida – y no hay dinero. Es difícil tocar a un vagabundo, siempre se teme que su final sea tan contagioso y más que Covid ; pero se está volviendo inevitable. Y hay muchos "vagabundos", el que se ha quedado sin trabajo, el que está sentado a la mesa del restaurante, el único cliente de sí mismo, el que mira por la ventana y solo ve fantasmas, el que está esperando una audición, una toma de teléfono o simplemente un golpe para quitárselo. Tal vez el día de Navidad, esta Navidad, eso no estará ahí, porque alguien lo quiso así. Pero la soledad, cuando estás al límite, es más letal que el virus, es una sirena irresistible. Incluso la desgracia no es democrática, siempre se enfurece sobre los débiles, los que tienen un destino cargado que si un cuervo aterriza sobre él, todo se derrumba.
Somos un país de estatistas liberales muy autodenominados, siempre esperamos que un poder institucional nos saque las castañas del fuego. Pero el poder extrae sus castañas, en el fuego deja a los ciudadanos, percibidos como números. Roma, Milán, Como, Palermo como el París de Simenon: pero insisten, cierran todo, no escuchan razones, no se preocupan por nada. Estos son los costos que escapan, no se pueden controlar, no se pueden calcular. Son "ellos", y estamos a un paso de esas carpas.
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