Bloc de notas de Michael Magno
Hoy cumple setenta y cinco años. Por segunda vez, debido a la pandemia , el cumpleaños se celebra sin desfiles militares y Frecce Tricolori. Quizás sea mejor así. De hecho, cierta retórica conmemorativa no menciona que la República no entra en la historia de Italia con las multitudes en júbilo y los nuevos tricolores desplegados en los balcones. Por el contrario, ingresa casi a hurtadillas, con una exigua declaración del gobierno. Y entra en ella con un pueblo dividido y turbado por la docena de muertos que ensangrentan los callejones de Nápoles. Es quizás el episodio más dramático del convulso debut de la democracia republicana (Gianni Oliva, Los últimos días de la monarquía , Mondadori, 2016).
El trasfondo: los días 2 y 3 de junio de 1946 nuestros conciudadanos hicieron cola meticulosamente frente a los colegios electorales. La papeleta en sus manos es sencilla, con un título conciso (“Referéndum sobre la forma institucional del Estado”) y dos símbolos claros. A la izquierda, el perfil de la península y en el centro una cabeza de mujer con una corona en torreón adornada con hojas de laurel y roble: arriba, la palabra "República". A la derecha, un perfil de la península casi idéntico al otro y en el centro el escudo de Saboya (el escudo con la cruz blanca): arriba, la palabra “Monarquía”.
Cuando cierran las urnas, casi veinticinco millones de votantes (trece millones de mujeres) participaron en el recién nacido sufragio universal, el 90 por ciento de los que tenían derecho a votar. Pero el recuento es lento y arroja resultados significativamente diferentes de los esperados: en lugar de una contundente victoria republicana, una controvertida victoria y un país geográficamente dividido en dos: el sur monárquico, el republicano Centronord. Además, los resultados llegan tarde al Ministerio del Interior. Los más oportunos son los de las regiones del sur, donde la guerra había terminado hacía mucho tiempo y se había podido restaurar telégrafos y líneas telefónicas. Los datos están fragmentados y no son oficiales, pero algunos periódicos están desequilibrados al anunciar el probable éxito de la monarquía.
El propio primer ministro Alcide De Gasperi cree que el rey lo ha logrado. Los porcentajes cambian durante la noche entre el 4 y el 5 de junio, cuando llegan todos los datos del Norte: 54 por ciento a la república y 46 por ciento a la monarquía, una diferencia de alrededor de un millón setecientos mil votos. El anuncio del resultado queda en manos de la Corte Suprema, pero el "vuelco" es un cáliz amargo para los perdedores: los primeros rumores de fraude se difundieron, el ejecutivo es acusado de haber manipulado los datos, la leyenda metropolitana según la cual el ministro. de 'Interior Giuseppe Romita que supuestamente escondió en los cajones del Viminale un millón de tarjetas reservadas para la república.
El resultado del referéndum, sin embargo, desplaza a los partidos del Comité de Liberación Nacional (todos pro-republicanos, excepto el liberal). De hecho, estaban convencidos de que los votantes castigarían severamente el "delito" de Vittorio Emanuele III (copyright Palmiro Togliatti): fascismo, leyes raciales, la alianza con Hitler, un ruinoso conflicto bélico, el 8 de septiembre de 1943, la huida a Pescara. La reina María José incluso temió que la monarquía no cruzara el umbral del 15 por ciento. Curiosamente, la esposa de Umberto II subestimó cuán profundamente arraigada la figura del soberano en el imaginario colectivo de los italianos, muchos de los cuales consideraban la historia de Saboya y la historia de la patria como dos caras de la misma moneda.
En definitiva, ese 46 por ciento no pudo paliar la amargura de los derrotados, además de los que se burlaban en el cable. Por tanto, se remiten montañas de apelaciones al Tribunal Supremo. Un grupo de profesores acreditados de la Universidad de Padua, bajo la égida del diputado Enzo Selvaggi, incluso pide suspender cualquier decisión, ya que el decreto que establece el referéndum habla de la victoria del bando que obtiene la "mayoría de votantes", y no la "mayoría de votos válidos". Entre bizantinismos legales y escaramuzas políticas, la confusión se dispara. Como señaló Vittorio Gorresio, entonces director del periodista del “Liberal Risorgimento” de Mario Pannunzio, en Roma “la multitud en Piazza Montecitorio pidió la bandera, pero no se mostró ninguna porque no sabían cuál”. Y, junto con los llamamientos, se desencadenan protestas. Aquí entran en escena las masas napolitanas.
El 6 de junio su despertar fue brusco: mientras que ocho de cada diez habitantes habían elegido la monarquía (solo superada por los pueblos de Messina, Catania y Palermo), la mayoría de los italianos habían optado por la república. La prefectura napolitana está preocupada por la posibilidad de disturbios, también porque María José y sus cuatro hijos se habían trasladado a Villa Rosebery el día anterior, esperando para embarcar hacia Portugal en el crucero “Duca degli Abruzzi”. Por lo tanto, se invita a la familia real a abandonar Nápoles con las primeras luces del amanecer. El clima se calienta a media tarde, cuando en la Piazza del Carmine una multitud de mujeres comienza a lanzar insultos contra los republicanos que "matan de hambre al pueblo".
La multitud es dispersada por los policías, con la amenaza de usar mosquetes. Poco después, en via Foria, una multitud de estudiantes universitarios, armados con barras y palos, se apiñaban frente al cuartel Garibaldi. Se describen a sí mismos como "militantes monárquicos" y piden reunirse con el comandante. Mientras se cierra la puerta y los soldados toman sus posiciones, un mayor discute por la mirilla con los cabecillas, quienes piden armas para defender al rey del complot urdido por los republicanos. El oficial advierte que está listo para abrir fuego si el asedio no se levanta de inmediato: eso es suficiente para restablecer la calma entre los más atribulados.
Pero el día todavía es largo, y al caer la tarde, al menos quinientos jóvenes se dirigen hacia la estación de carabinieri en via Sant'Antonio para hacerse cargo de la armería, contando con la lealtad tradicional del Cuerpo a la dinastía Saboya. En respuesta, el mariscal que comandaba la estación, Filippo Cucuzza, dispara algunos tiros al aire con fines intimidatorios. Los manifestantes al principio se dispersaron, pero pronto regresaron a la carga y arrojaron una bomba contra la iglesia cercana, hiriendo a una docena de personas no relacionadas con las refriegas. A pesar de la intervención del ejército, no paran de amontonar piedras arrancadas del pavimento, levantan barricadas con los carros estacionados en los patios, se alinean como tortugas. Lo que se desata es una auténtica guerrilla urbana, una experiencia insólita en un país acostumbrado desde hace veinte años a presenciar únicamente marchas de régimen disciplinadas.
Los disturbios se han sofocado con dificultad, hay numerosos hematomas y seis heridos de gravedad. Uno de ellos, el pintor Ciro Martino, murió antes de ser rescatado por los médicos. Nápoles se hunde en la emergencia: los vehículos de orugas patrullan la ciudad, los soldados de infantería revisan cada rincón en busca de los malos, los carabineros interrogan y detienen a decenas de personas. En un encuentro con Guglielmo Giannini y otros políticos napolitanos, Romita minimiza lo sucedido: no hay ningún plan para subvertir el resultado del referéndum, sino solo la intersección ocasional entre el malestar social de las clases más humildes, ansiosas sobre todo por la escasez y el encarecimiento de los alimentos. y la airada reacción de los extremistas realistas. No obstante, la chispa encendida en Nápoles puede incendiar la península. Los primeros en darse cuenta de esto son los británicos y los estadounidenses, quienes a través de la ACC ("Comisión de Control Aliada") están monitoreando de cerca los eventos. El jefe de la Comisión, almirante Ellery Stone, en la noche del 6 de junio insta a De Gasperi y Romita a tomar todas las medidas necesarias para reprimir severamente cualquier acto sedicioso.
En la mañana del día siguiente se prueba esta "recomendación". En las paredes de la capital de Campania, se colocan carteles firmados por una elusiva "alineación monárquica", invocando la separación de Nápoles de Italia y la creación de un estado independiente dirigido por Umberto II. Alrededor del mediodía, mil personas celebrando la monarquía se reúnen en la Piazza Carlo III. En un instante se forma una gran procesión, que avanza hacia el ferrocarril y continúa hacia el Rettifilo coreando "Vi-va-il-re" y consignas contra la "estafa del referéndum". Hay estudiantes universitarios, comerciantes, artesanos, obreros de la construcción, peones, holgazanes sin profesión e incluso algunos intelectuales.
La iniciativa, en la que destacan los militantes de los “Grupos Saboya”, la más combativa de las asociaciones monárquicas napolitanas, se transforma rápidamente de un testimonio de fe en una exhibición musculosa. Llegados cerca de la Universidad, la procesión se enfrenta a un aluvión de policías y carabinieri. Primero silbidos y gritos, luego la explosión de una granada de mano en la fachada del Albergo Nazionale. La multitud se balancea atemorizada. Un soldado, presa del pánico, suelta una bala de su mosquete que le corta el pecho. El incidente exaspera los ánimos. Se escuchan repetidas ráfagas de disparos de rifle en el aire. Los manifestantes, ahora muchos miles, luego formaron dos nuevas procesiones: la mayor se dirige hacia Via Roma, la segunda llega a la Piazza del Plebiscito. Todo el centro de Nápoles está bloqueado. La comisaría de policía de la sección del mercado es atacada por un puñado de hombres violentos. Los enfrentamientos son muy amargos. Los heridos llenan las salas del hospital. Un portero de puerto de 17 años yace en el suelo con el abdomen perforado por una bala. Mientras tanto, surgieron noticias de otras riñas en Palermo, Bari y Taranto. “Al final de ese largo día napolitano – observa Romita – nadie podía jurar qué pasaría al día siguiente”.
Mientras tanto, Umberto II, presionado por sus asesores más cercanos, intenta resistir y espera el fallo de la Corte Suprema. El gobierno, en cambio, tiene prisa y quiere enfrentar a los jueces con un hecho consumado. La temperatura política del país se eleva dramáticamente. Y las consecuencias no tardan en llegar. También en Nápoles, el 11 de junio los activistas monárquicos vuelven a salir al campo. El teatro principal de los enfrentamientos es ahora vía Medina, donde se encuentra la sede de la federación comunista. Para evitar su devastación, algunos agentes disparan contra los manifestantes más decididos. Uno de ellos, Mario Fioretti, es asesinado a tiros. El movimiento de protesta se convierte en un movimiento insurreccional explícito. A esto le sigue una guerrilla salvaje y furiosa que dura más de tres horas: autos incendiados, tranvías volcados, trincheras improvisadas en los carriles circundantes.
La situación se vuelve particularmente crítica para los militantes comunistas atrincherados en las instalaciones de la federación, entre los que se encuentra un muy joven Giorgio Napolitano. Giorgio Amendola, entonces subsecretario de la presidencia del Consejo, presionó a las autoridades de la ciudad para una intervención aún más enérgica. La noche transcurre entre las sirenas de las ambulancias y el ruido sordo de los carros blindados. El balance lo elabora la policía a la mañana siguiente: siete muchachos muertos, todos menores de veinticinco años; 71 heridos fueron hospitalizados, de los cuales veintidós eran policías, carabineros y soldados. En los próximos días habrá otras muertes, para un total de once muertos, nueve civiles y dos oficiales.
El 13 de junio Umberto II regresa al Quirinal desde su alojamiento en via Verona. De Gasperi acaba de ser notificado de su decisión de abandonar Italia. Sin embargo, la salida hacia el exilio portugués va acompañada de un pregón, que la Ansa emite por la noche. En él, el "Rey de Mayo" acusa al gobierno de haber asumido "por poderes unilaterales y arbitrarios que no le pertenecen", y de haberlo "colocado en la alternativa de provocar derramamiento de sangre o sufrir violencia". El 16 de junio los periódicos ya no hablan de Umberto II, el referéndum y los muertos en Nápoles. Todos los títulos son para el ciclista desconocido de Trieste Giordano Cottur: venció a sus oponentes en la subida de Superga, vistiendo el primer maillot rosa del “Giro della Rinascimento”.
Esta es una traducción automática de una publicación publicada en StartMag en la URL https://www.startmag.it/mondo/la-repubblica-non-entra-nella-storia-italiana-con-le-folle-in-tripudio-2/ el Wed, 02 Jun 2021 05:30:26 +0000.